L'auteur:
Christophe Paviot est né à Rennes en 1967. Windsurfer, il vit entre Paris et la Bretagne. Il a déjà publié au Serpent à Plumes : Les villes sont trop petites (1999), Le ciel n'aime pas le bleu (2000) et Missiles. Et souvenirs cardiaques (2002). Et ça, c'est la version officielle, très short cutisée...
La vérité, c'est que sous des aspects d'écrivain tendance plus que branchouille, c'est un gentil garçon sain et la tête bien sur les épaules. Le wind surf, c'est pas des blagues. De la Bretagne, en passant par L'Amérique du Sud, il a laissé traîner sa planche sur plusieurs centaines de mètres cube d'écume. Il s'en explique d'ailleurs sur son site. "[...] je découvre le windsurf en 1979, cette nouvelle forme de glisse change d'emblée ma perception des choses, mes rapports aux autres, à la nature, aux éléments. Le premier flash remonte à cette fin d'après-midi, où deux types tiraient des bords entre la jetée de Portivy (Morbihan) et un caillou au large, dans le soleil couchant. Ce jour-là, j'ai été électrisé. Peu de temps après, je monte à mon tour sur un de ces paquebots , sans le savoir, je vis un des plus grands bouleversements de mon existence. Aujourd'hui, je navigue entre Kerhilio et Quiberon, tout dépend d'où vient le vent." Un écrivain hors du cercle Saint-Germanique, et qui depuis son premier boulot Parisien de Pubbeur, s'amuse même de ces clichés..."l'avion m'a mollement ramené à Paris, et tout est allé très vite. Les filles, les mecs, les drogues, les médicaments, l'alcool, Saint-Germain. Non, n'importe quoi. Il ne s'est rien passé, j'ai continué ma petite vie casanière, entre les disques et les livres, ne sortant de chez moi que pour les concerts (beaucoup de concerts) et les courses de bouffe." Un bon breton...
Le livre:
Il y a de stars qui méritent les plus belles éloges, les biographies les plus détaillées ou la reconnaissance de maître absolu dans la discipline qu’elles occupent. Et puis il y a les autres, celles qui sont tellement au dessus de tout cela, qu’on peine à commenter leur vie ou leur destin, tant ils transcendent leurs personnages propres. Lorsque l’on parle de Marilyn Monroe, on ne parle pas d’étoile du cinéma au parcours tragique… on parle de l’Amérique, des fondements d’une société, de la représentation d’un monde, d’une époque.
Martina Kannberg, bien que fictive jusqu’au bout de ses ongles manucurés, est une de ces stars. Christophe Paviot la fait reposer aux cotés de Mick Jagger ou de Marilyn au Panthéon des intouchables. La cinquantième étoile du drapeau américain est sensée être Hawaï : pas du tout, c’est Martina, la Blonde Abrasive.
Mais ce n’est pas son coup d’essai avec les stars. Mr. Paviot surfe sur une vague prise il y a déjà un moment… Après nous avoir fait ressortir du placard des stars improbables, en collant des crimes monstrueux dans les pattes de Paul Michael Glazer, alias feu Strasky avec Tous les Geckos ne s'appellent pas Jimmy, où en travestissant une Catherine Deneuve calculatrice qui joue un rôle insoupçonnable dans 23327 ou encore en bombardant le fils de Brian Jones dans un mélo incestueux (This is for Brian). Avec Blonde Abrasive, Christophe Paviot monte d’un cran, il passe de la star au mythe, de la vedette à la base du modèle sociétal américain.
Le livre est une sorte de puzzle spacio-temporel dont les morceaux s’agglutinent peu à peu, de l’enfance de Martina dans la poussière paysanne de la crise de 29, jusqu’aux fêtes psychédéliques des années soixante-dix, en passant par le crash de Challenger ou l’assassinat de Kennedy… On traverse le temps, avec en toile de fond, un lien, un personnage, une référence à la blonde magnifique. Elle n’est tantôt qu’un corps nu sur un calendrier d’un garage-station service, tantôt qu’une simple citoyenne militant pour ses droits sur une photo aux bras de Luther King. Du début à la fin, le lecteur va picorer des petits bouts du personnage pour finalement en venir à dessiner l’histoire d’un pays. On notera l’abondance de références rock et les clins d’œil aux stars, elles existantes. Paviot ne s’en cache pas : fan de la musique pour ce qu’elle transmet, il fait ici le plein étalage de ses goûts. « Si j'avais eu le choix, j'aurais préféré jouer de la musique, ça déchire tout le reste, c'est plus universel, pas de traduction, pas la peine de savoir lire, pas la peine de regarder d'où ça sort. » Vous croiserez donc Mick, Keith, Buddy Holly, Richie Valens ou Roy Orbison. Coté écriture, il y en a trop pour vous en citer … Je me premets juste de donner le nom de mon préféré, John Fante, qu’on voit arriver aux Studios de la Century Fox en 54…
Martina Kannberg, bien que fictive jusqu’au bout de ses ongles manucurés, est une de ces stars. Christophe Paviot la fait reposer aux cotés de Mick Jagger ou de Marilyn au Panthéon des intouchables. La cinquantième étoile du drapeau américain est sensée être Hawaï : pas du tout, c’est Martina, la Blonde Abrasive.
Mais ce n’est pas son coup d’essai avec les stars. Mr. Paviot surfe sur une vague prise il y a déjà un moment… Après nous avoir fait ressortir du placard des stars improbables, en collant des crimes monstrueux dans les pattes de Paul Michael Glazer, alias feu Strasky avec Tous les Geckos ne s'appellent pas Jimmy, où en travestissant une Catherine Deneuve calculatrice qui joue un rôle insoupçonnable dans 23327 ou encore en bombardant le fils de Brian Jones dans un mélo incestueux (This is for Brian). Avec Blonde Abrasive, Christophe Paviot monte d’un cran, il passe de la star au mythe, de la vedette à la base du modèle sociétal américain.
Le livre est une sorte de puzzle spacio-temporel dont les morceaux s’agglutinent peu à peu, de l’enfance de Martina dans la poussière paysanne de la crise de 29, jusqu’aux fêtes psychédéliques des années soixante-dix, en passant par le crash de Challenger ou l’assassinat de Kennedy… On traverse le temps, avec en toile de fond, un lien, un personnage, une référence à la blonde magnifique. Elle n’est tantôt qu’un corps nu sur un calendrier d’un garage-station service, tantôt qu’une simple citoyenne militant pour ses droits sur une photo aux bras de Luther King. Du début à la fin, le lecteur va picorer des petits bouts du personnage pour finalement en venir à dessiner l’histoire d’un pays. On notera l’abondance de références rock et les clins d’œil aux stars, elles existantes. Paviot ne s’en cache pas : fan de la musique pour ce qu’elle transmet, il fait ici le plein étalage de ses goûts. « Si j'avais eu le choix, j'aurais préféré jouer de la musique, ça déchire tout le reste, c'est plus universel, pas de traduction, pas la peine de savoir lire, pas la peine de regarder d'où ça sort. » Vous croiserez donc Mick, Keith, Buddy Holly, Richie Valens ou Roy Orbison. Coté écriture, il y en a trop pour vous en citer … Je me premets juste de donner le nom de mon préféré, John Fante, qu’on voit arriver aux Studios de la Century Fox en 54…
Seulement, ne l’oublions pas, au travers de la fresque incroyable et du destin magnifique, il y a une femme. Et c’est aussi là la force du livre. Permettre de passer d’une peinture d’une époque aux détails de la vie d’une femme, d’abord choyée, adulée, puis battue, délaissée par son fils Scott, malgré tout aimante, mais perdue, et puis enfin seule et aigrie… bref, la vie qu’on aurait pu imaginer à Marilyn, si elle n’avait connu la fin que l’on sait.(D’ailleurs les deux stars se croiseront dans la première trentaine de pages).
On ne regrettera qu’une seule petite chose à ce joli roman inventif et plein de style, c’est l’essoufflement qu’il provoque au quelconque lecteur trop pressé. Le lecteur qui n’aurait pas compris que le personnage principal, ce n’est pas Martina, mais bel et bien l’Amérique…
Pour aller plus loin:
une critique
un interview
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